Блистая, пробегают облака
      По голубому небу. Холм крутой
      Осенним солнцем озарен. Река
      Бежит внизу по камням с быстротой.
      И на холме пришелец молодой,
      Завернут в плащ, недвижимо сидит
      Под старою березой. Он молчит,
      Но грудь его подъемлется порой,
      Но бледный лик меняет часто цвет.
Чего он ищет здесь? — спокойствия? — о нет!

      Он смотрит вдаль: тут лес пестреет, там
      Поля и степи, там встречает взгляд
      Опять дубраву или по кустам
      Рассеянные сосны. Мир, как сад,
      Цветет, надев могильный свой наряд —
      Поблекнувшие листья. Жалок мир!
      В нем каждый средь толпы забыт и сир,
      И люди все к ничтожеству спешат, —
      Но, хоть природа презирает их,
Любимцы есть у ней, как у царей других.

      И тот, на ком лежит ее печать,
      Пускай не ропщет на судьбу свою,
      Чтобы никто, никто не смел сказать,
      Что у груди своей она змею
      Согрела. «О! когда б одно «люблю»
      Из уст прекрасной мог подслушать я,
      Тогда бы люди, даже жизнь моя
      В однообразном северном краю,
      Всё б в новый блеск оделось!» — так мечтал
Беспечный... но просить он неба не желал!